¿Por qué un blog? (por alusiones)

Mi amigo jotaluis, totalmente fiel a su estilo, para un segundo después de escribir en 2 semanas más que yo en 2 años, y (se, me, nos) pregunta: ¿Por qué un blog?

Y yo qué sé. Como si yo tuviera cara de saber lo que hago, encima me preguntan por qué. Apunta, jotaluis, puede que éste sea el primer punto de lo que buscas: para tener un blog hay que ser un descerebrado (o llamarse Enrique Dans).

[A todo esto, por ilustrar la variante de blog autoegocéntrica y sin interés, llamada en argot blog Me Pica Un Huevo (tm), comentar que me acabo de cargar mi ratón]

¿Qué tiene esta bola que a todo el mundo le mola? ¿Por qué el blog es un formato de comunicación tan exitoso? Páginas personales las ha habido siempre. Correos masivos y coñacitos de reenviar, también. Y antes de Internet (soy joven pero no tanto), más de lo mismo: chistes, anécdotas, gente contando historias y adolescentes escribiendo polleces en los separadores del archivador de los compañeros. Así pues, estando de acuerdo en la reflexión al completo de jotaluis, creo que no deja de ser obviedad: el ansia humana, mitad sana mitad insana, mitad de comunicar, mitad de ser reconocido.

Así pues, lo novedoso de los blogs no es la motivación que lleva a la gente a escribirlos, puesto que esa motivación es conocida e inmutable de antiguo. Lo novedoso es el formato: qué hace que sea una de las formas preferidas por la gente hoy para canalizar ese ansia tan poco original.

¿Qué cosas se me ocurren que tenga un blog como formato y que supongan una ventaja frente a otras fomas de dar la chapa a los demás?

En primer lugar, la universalidad. Cualquiera (vale, no cualquiera, hay que tener ordenador y acceso a Internet, lo cual deja fuera a más de la mitad de la población mundial; lo cual es mucho menos que cualquier otro medio). Si quiero escribir en una revista, tengo que camelarme a su director (y atenerme a su linea editorial). Si quiero hablar en la radio, pues lo mismo. Si quiero hablar en la tele... bueno, eso no cuenta, seguramente me valdría con ser tonto del culo. Para escribir un blog, venir a La Coctelera y elegir un color.

Y lo mismo la universalidad por el otro lado, del que lee. Virtualmente, cualquiera puede leer mi blog. Seguramente la mayoría no lo harán, pero poder podrían. Y eso es una cosa que mola de los grandes números: el 0.0001% de la población de Internet es mucha más gente que el 100% de la de mi barrio.

Tradicionalmente, universalidad de emisión y recepción eran incompatibles: los medios al alcance de cualquiera (contar un chiste a amigos en un bar) tienen una audiencia mínima. Y viceversa, los medios con alta audiencia potencial (libros, revistas, radio, TV) no están ni mucho menos al alcance de cualquiera. Internet, y el blog, rompe con eso.

Más cosas: la asincronía. Yo escribo cuando quiera, tú me lees cuando te de la gana, y comentas, si quieres. Otro, en otro momento distinto, lee mi post y tu comentario y a su vez comenta, y luego, cuando yo vuelva de vacaciones, leeré ambos comentarios. Estamos conversando sin coincidir ni en tiempo ni en espacio. Alguien puede escucharme mucho después de que yo deje de hablar. A veces recibo comentario de gente que lee, hoy, cosas que escribí hace años. En La Coctelera hay hilos activos que proceden de artículos escritos en junio. Como buena conversación, ni tema ni participantes tienen por qué ser los del principio.

En tercer lugar, la flexibilidad. Es un formato completamente libre, y cualquier cosa cabe en un blog: opinión, actualidad, rayadas, música, literatura "para pobres" (a mí ésta me gusta porque me gusta escribir cosas semi-literarias que en realidad no tendrían cabida en ningún otro lado porque no son literatura "de verdad"), humor, cine... [todos los ejemplos tomados de la portada de La Coctelera de hace cinco minutos]

Es esa heterogeneidad de contenidos la que ha encumbrado al blog: porque satisface los anhelos de personas muy diferentes, que lo usan para cosas diferentes, y por razones diferentes.

¿La mía? pues la de casi todo lo que hago: porque es divertido.

¿Y vosotros?

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